En 1805, après un siècle entier de discussions sur la manière d’organiser les lois de la monarchie, la Couronne publia le Nouvelle compilation des lois espagnoles. Ce n’était pas un code. C’était un index monumental de ce qui existait déjà : douze livres, des milliers de provisions accumulées depuis le Moyen Âge et le sentiment, difficile à ébranler, que la loi espagnole continuait à ressembler à un édifice auquel chaque génération ajoutait une aile sans élever de nouveau plan. Derrière ce bâtiment, il y avait tout un métier, celui de jurisconsulte. Et parmi ses praticiens, le dossier à partir duquel commence cette histoire enregistre un nom : Pedro Rodríguez Gallego.
Il faut le dire rapidement et sans ambages : il n’existe pas encore de dossier sur ce nom, puisqu’il est arrivé ici.
(EN ATTENTE : biographie documentée de Pedro Rodríguez Gallego — la source originale ne fournit que le nom, sans dates, profession spécifique, lieu ou affiliation)
Chapitre I : Un nom sans fichier
Dans l’Espagne du XVIIe siècle, un homme de droit pouvait vivre soixante ans, plaider dans trois chancelleries, signer deux cents avis et mourir sans avoir publié une seule ligne. Sa trace n’est pas dans les livres imprimés, mais dans les actes notariés, dans les registres des universités, dans les procès dans les archives des tribunaux et, avec un peu de chance, dans quelque rapport manuscrit qu’un secrétaire a copié à la hâte et conservé dans un dossier que personne n’a rouvert.
Les archives gardent des silences éloquents. Qu’il n’y ait pas de dossier ne veut pas dire qu’il n’y avait pas d’homme ; Cela signifie que le document qui le prouverait n’est pas paru ou n’a pas été recherché à sa place. Pour un juriste du XVIIIe siècle, ces lieux sont peu nombreux et bien situés : les fonds du Conseil de Castille et de la Chambre, les diplômes de Salamanque, Valladolid et Alcalá, les notaires de la Chambre des Maires de Casa y Corte et les procès-verbaux de la ville où il exerçait. Sans un point d’ancrage – une année, une école, un procès, un deuxième nom de famille spécifique – toute identification serait une supposition, et les suppositions, dans l’histoire, ont un prix élevé.
Le problème est aggravé pour une raison prosaïque : Rodríguez Gallego est une paire de noms de famille fréquente. Un honnête chroniqueur peut écrire l’histoire d’un métier ; Il ne peut pas écrire la biographie d’un homme dont il n’a pas vu l’acte de baptême.
Chapitre II : De la fonction de jurisconsulte
Au XVIIe siècle, le mot ne désignait aucun homme de droit. L’avocat a plaidé devant les tribunaux ; le juge a jugé ; Le juriste interprétait, conseillait et surtout rédigeait des opinions que d’autres décidaient. C’était un titre prestigieux, donné aux magistrats des grands conseils et aux professeurs qui conservaient encore l’autorité des anciens commentateurs. Un avocat provincial pourrait vivre toute sa vie sans que personne ne l’appelle ainsi dans un document public.
Le monde dans lequel il évoluait était une hiérarchie de bois et de limes. Au sommet, le Conseil de Castille, le conseil par excellence, doté de pouvoirs allant du gouvernement intérieur à la censure du livre. A ses côtés, ceux du Trésor, des Indes, de la Guerre et de l’État, chacun avec sa cohorte de procureurs, rapporteurs et fonctionnaires. En bas, les deux grandes chancelleries, celle de Valladolid et celle de Grenade, et un réseau d’audiences que la nouvelle dynastie ordonna par décret. À Madrid, la Chambre des Maires de Casa y Corte régissait la vie quotidienne de la ville : patrouilles, pesos, portazgos et désordres.
Les conseillers de Castille portaient une fraise blanche autour du cou, d’où le surnom avec lequel les madrilènes les appelaient. Ce col amidonné était plus qu’un simple vêtement : c’était la frontière visible entre l’avocat arrivé au sommet et celui qui cherchait encore des clients à la porte d’une audience.
Chapitre III : Les salles de classe du XVIIe siècle
Le chemin a commencé dans une université. Salamanque, Valladolid et Alcalá de Henares concentraient l’enseignement du droit, auxquels s’ajoutaient les collèges San Bartolomé, Cuenca, Oviedo et l’Archevêché de Salamanque ; Santa Cruz à Valladolid ; San Ildefonso à Alcalá, qui fonctionnait comme un réseau de sélection pour l’élite administrative. Entrer dans l’un d’entre eux valait plus, du point de vue professionnel, que d’apprendre avec brio.
Le programme sentait le vélin. Quatre années de Lois et autant de Canons, avec le Institut de Justinien, le Digeste et les Décrétales en colonnes. La méthode restait, en substance, la mos italicus: lisez le texte romain et glosez-le avec l’aide de Bartolo de Sassoferrato et Baldo degli Ubaldi, deux auteurs du XIVe siècle qui, au XVIIIe siècle, ont continué à commander plus que beaucoup d’hommes vivants. La critique humaniste du XVIe siècle – Alciato, Cujas – était entrée dans les salles de classe au compte-goutte.
La nouveauté du siècle en était une autre. Parallèlement au droit civil et canonique, le droit naturel et le droit humain ont commencé à être enseignés, avec le De jure belli ac pacis par Grotius, publié en 1625, et le De jure naturae et gentium de Pufendorf, de 1672, comme textes de référence. Les manuels de Heineccius circulaient dans toute l’Europe et également en Espagne. Ce n’était pas un changement de sujet : c’était un changement de question. Il ne s’agit plus seulement de savoir ce que dit la loi, mais aussi quels principes la justifient.
Le grand critique de la routine fut Gregorio Mayans y Siscar (1699-1781), bibliothécaire royal, érudit d’une curiosité qui ne rentrait dans aucun domaine et auteur du Origines de la langue espagnoleparu en 1737. Les Mayas se plaignaient par écrit, et amèrement, que le droit soit enseigné avec des gloses et non avec des sources. Son reproche n’était pas original – les humanistes le faisaient depuis deux siècles – mais il arrivait au moment où la Couronne commençait à l’écouter. Les plans d’études approuvés à l’époque de Charles III et la création des Études Royales de San Isidro à Madrid sur le site de l’ancien collège des Jésuites après l’expulsion de 1767 faisaient partie de cette tentative de réformer l’enseignement sans le rompre.
Chapitre IV : Du forum au Gouvernement
Le XVIIIe siècle fait du juriste un réformateur. Le cas le plus clair est celui de Pedro Rodríguez de Campomanes (1723-1802), procureur du Conseil de Castille depuis 1762 et plus tard gouverneur de ce même conseil. Son Traité sur les redevances d’amortissementde 1765, s’attaque aux mains mortes – aux biens que l’Église accumule et qui ne circulent plus – avec un argument à la fois juridique et économique. Le livre fut lu, discuté et combattu, et la controverse sur l’amortissement ecclésiastique dura tout au long du règne de Charles III.
Ce n’était pas le seul texte. Il Discours sur la promotion de l’industrie populaireà partir de 1774, et le Discours sur l’éducation populaire des artisans et leur promotionde 1775, était de la même plume et de la même conviction : que le retard de l’Espagne était un problème d’institutions et de lois, et que le juriste avait son mot à dire à ce sujet. Les sociétés économiques des amis du pays s’articulèrent autour de ces idées, depuis la Bascongada de 1765 jusqu’à la Matritense de 1775.
Le cadre était le régalisme. La Couronne défendit ses redevances contre Rome, administra le vote des bulles et négocia le concordat de 1751 avec Benoît XIV. L’expulsion des Jésuites en 1767 et le débat qui s’ensuivit sur le patronage royal montrèrent à quel point le droit était devenu un outil de gouvernement. Un juriste du XVIIIe siècle pouvait passer de l’interprétation d’un testament à la discussion de la souveraineté du roi sur les biens ecclésiastiques sans changer de fonction.
La liste des auteurs est plus large qu’on ne le pense habituellement. Juan Francisco de Castro a publié au milieu du siècle quelques Discours critiques sur les lois et leurs interprètes qui a attaqué la coutume de plaider sur des gloses plutôt que sur des textes. Et Gaspar Melchor de Jovellanos (1744-1811), magistrat de Séville et ministre de la Grâce et de la Justice dans la dernière partie du siècle, laissé dans son Rapport sur la loi agraireprésenta en 1795 le diagnostic le plus lucide du problème foncier que la Monarchie ne savait pas – ou ne pouvait pas – résoudre.
Chapitre V : Le siècle qui n’a pas codifié
Malgré tant d’efforts, les Sept-Cents n’ont pas donné de code à l’Espagne. Le Nouvelle compilation de 1567, le Compilation des lois indiennes de 1680, les ordres convenus, les Partidas d’Alphonse Le Toute nouvelle compilation de 1805 fut un sérieux effort d’organisation et, en même temps, l’aveu d’un échec : compiler n’est pas coder.
La codification arrivera au XIXe siècle, avec le Code de commerce de 1829 et, bien plus tard, avec le Code civil de 1889. Ce que le XVIIIe siècle laisse, c’est autre chose : de gigantesques archives administratives, des milliers de rapports, d’avis et de requêtes manuscrites qui sont encore aujourd’hui consultées avec des gants. La plupart des juristes de l’époque vivent de ces journaux, y compris ceux qui n’ont jamais vu leur nom sur la couverture d’un livre.
Chapitre VI : Ce qui manque
Le nom demeure, et le nom seul ne justifie pas une biographie. Que Pedro Rodríguez Gallego ait été professeur à Salamanque, procureur dans un tribunal provincial, avocat des conseils royaux de Madrid ou simple stagiaire décédé jeune, c’est quelque chose que ce texte ne peut affirmer sans mentir. La carte de départ ne le dit pas ; les sources traitées non plus.
Ce qu’on peut affirmer, c’est le monde dans lequel un tel homme aurait évolué : des salles de classe faites de vélin et de gloses, des conseils de cols blancs, des procureurs qui ont écrit des traités sur le prix du pain et l’amortissement des terres, et une loi qui réclamait un plan depuis deux siècles. Ce monde a existé, est documenté et explique pourquoi la profession de juriste était, dans l’Espagne du XVIIIe siècle, plus qu’une simple profession : c’était la courroie de transmission entre le droit écrit et le gouvernement des hommes.
Le dossier manquant peut se trouver dans des archives provinciales, dans un livret d’enregistrement sans index ou dans un procès que personne n’a numérisé. Même s’il apparaît, le travail demeure. Et le travail, oui, comporte des rôles.
